NY

Autre taxi. New York, New York...
Comme on roule bien, un dimanche, à New York, à 8:30am.
Pénétrer la forteresse de buildings.
Que me dit le chauffeur? Son accent — russe?— m'est incompréhensible, et bien-sûr il ne me comprend pas non plus.
C'est presque beau, vide.
J'ai tenté de lire son nom sur la plaque arrière de la vitre passager. Sans succès. Tactique?
Rendez-vous à Brooklyn, l'adresse sur un morceau de papier qu'il ne m'a pas rendu et qu'il consulte souvent comme pour essayer de déchiffrer ou bien comprendre tout en scrutant son vieux plan sur la banquette à côté, adresse au crayon bientôt effacée à force de se faire chiffonner entre paume usée et gobelet de café.
Dollars défilent en rouge compteur, trottoirs enneigés noircis de fumées des gazs, brique et feus croisés, arrivée. Les chiffres parlent et se répondent en verts billets.
New York, New York...

Usa, Ny